Hay locuras para la esperanza, hay locuras también del dolor, y hay locuras de allá, donde el cuerdo no alcanza, locuras de otro color. Hay locuras que son poesía, hay locuras de un raro lugar. Hay locuras sin nombre, sin fecha, sin cura, que no vale la pena curar. Hay locuras que son como brazos…
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Habían bajado al pueblo algunas veces, bien a confesarse con el sacerdote del noviciado de las monjas –bueno, en tales ocasiones Pepa actuaba como dama de compañía–, bien a visitar los monumentos al Altísimo que se montaban en las iglesias por Semana Santa. Eran paseos aburridos y en compañía de dos o más religiosas. Pepa…
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En un mundo erizado de prisiones solo las nubes arden siempre libres. No tienen amo, no obedecen órdenes, inventan formas, las asumen todas. Nadie sabe si vuelan o navegan, si ante su luz el aire es mar o llama. Tejidas de alas son flores del agua, arrecifes de instantes, red de espuma. Islas de niebla,…
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Aquí, junto al mar y ante mi vista, circulan ciudades flotantes, cruceros sin cruces, con miles de ventanitas brillantes que albergan algunos seres con pasaporte, tarjetas de crédito y fuertes pasiones Aquí, junto al mar, a unos cientos de quilómetros, invisibles nazarenos cargados de pesadas cruces, navegan en barcazas a la espera de poder alcanzar…
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–¿Pero vienes o no? Yo me largo. Chelito era tranquila, pero, cuando se ponía nerviosa, se aceleraba como el motor de un coche. –Voy, voy. Ay, espera, que tengo que mear. Cogió el pasador marrón leopardo que Albi le había regalado al volver del viaje a Roma de fin de curso. Lo había robado en…
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Todo lo que anhelo, siento, pienso y dudo, todo lo que me configura en este instante efímero, huidizo y machacón, todo lo que la luz alumbra cada día en el claroscuro fondo de mi alma, todo lo que mi obstinada memoria desentierra de soledades eternas y esperanzas perdidas, todo me mantiene aquí, a la espera…
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Contemplo la semilla en el pavimento, como una flor, como un brote con aliento, aguardando al pajarillo o al viento invernal, mediadores del renacer.
Hay una ingratitud consustancial al hecho de estar vivos, un intrínseco poder de desmemoria, y nos impiden brindar a cada instante el homenaje que cada instante de verdad merece, por su absoluta magia de estar siendo, en vez de no haber sido en absoluto. Con cada amanecer dubitativo, con cada tumultuoso amanecer, la luz arrasa…
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Somos lo que soñamos ser y ese sueño, no es tanto una meta como una energía. Cada día es una crisálida Cada día alumbra una metamorfosis. Caemos, nos levantamos. Cada día la vida empieza de nuevo. La vida es un acto de resistencia y de reexistencia vivimos, revivimos pero todos esos tienen la memoria. Somos…
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Fa un quart de segle que aquest camí m”acompanya. Ell en sap força dels meus dubtes, de les meves decisions, de les alegries i de les penes. Coneix la meva fleblesa i la meva seguretat. Llarga vida, amic, al nostre diàleg continuat.