Categoría: Literatura

El combate por la luz

Hay una ingratitud consustancial al hecho de estar vivos, un intrínseco poder de desmemoria, y nos impiden brindar a cada instante el homenaje que cada instante de verdad merece, por su absoluta magia de estar siendo, en vez de no haber sido en absoluto. Con cada amanecer dubitativo, con cada tumultuoso amanecer, la luz arrasa…
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11/12/2018 0

SOMOS LO QUE SOÑAMOS SER

Somos lo que soñamos ser y ese sueño, no es tanto una meta como una energía. Cada día es una crisálida Cada día alumbra una metamorfosis. Caemos, nos levantamos. Cada día la vida empieza de nuevo. La vida es un acto de resistencia y de reexistencia vivimos, revivimos pero todos esos tienen la memoria. Somos…
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09/12/2018 0

Vida retirada

Vivir quiero conmigo,/gozar quiero del bien que debo al cielo,/a solas, sin testigo,/libre de amor, de celo,/de odio, de esperanzas, de recelo./ Fray Luis de León — en Monestir de Pedralbes.


03/12/2018 0

Sobre la gloria

Habían de luchar hasta la muerte y muchos la querían. Incendiaron templos y bibliotecas y llenaron valles, sentinas, plazas, de cadáveres. Buscaban el prestigio y obtuvieron, sólo algunos, anónimos honores esparcidos a trozos en museos. Poeta que persigues recompensas, niega si puedes que en este lugar, lejano de tertulias y congresos, donde vienen los niños…
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24/11/2018 0

La lágrima fue dicha

Olvidemos el llanto y empecemos de nuevo, con paciencia, observando a las cosas hasta hallar la menuda diferencia que las separa de su entidad de ayer y que define el transcurso del tiempo y su eficacia. ¿A qué llorar por el caído fruto, por el fracaso de ese deseo hondo, compacto como un grano de…
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17/11/2018 0

Homenaje

Su Premio Cervantes es, con seguridad, un regalo para todos y, en especial, para las mujeres. Ella, la gran señora, ha sabido envejecer como solo lo hacen aquellas personas de firmes convicciones; las que viven también hacia adentro; las que aman la cultura en el pleno sentido de la palabra: “Yo prefería las menos prestigiosas…
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15/11/2018 0

Silencio

“Los pájaros callaron esa tarde y la luna brilló blanca y sin manchas. Ardió la noche como vieja tea con la absurda avaricia de la muerte, con su luto distante y pegajoso, y un rencor resabiado y carcomido descargó como lluvia en el desierto. Entonces, sólo entonces, oyó a su corazón ladrando y se volvió…
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13/11/2018 0

Deseos

Y las casas que esconden los deseos detrás de las ventanas luminosas, mientras afuera el viento lleva un poco de barro a cada rosa. Pablo Neruda Fotografía: Berta Pichel


13/11/2018 0

¿Cómo decía usted, amigo mío?

¿Cómo decía usted, amigo mío? ¿Qué el amor es un río? No es extraño. Es ciertamente un río que, uniéndose al confluente del desvío, va a perderse en el mar del desengaño. Rubén Darío Fotografía: Chema Madoz


30/10/2018 0

Dignidad

De todos los oficios de la rosa elogio su homenaje de la muerte. Empecinada por trepar la tierra, ávida de gloria se endereza majestuosa contra el viento coronada por un séquito de plumas a esperar la recompensa de que algún caminante aplauda su belleza y la destruya. Marisa Martínez Pérsico,de Poética ambulante


28/10/2018 0