César Gavela: infinito minero del papel

Vuelvo a Platgetes, noche cerrada.
Atrás quedaron Valencia y sus gentes.

Noventa kilómetros al norte,
árboles negros, quietud del aire nocturno.
Sensación de libertad, suena el mar al fondo.

Y en esto un leve ruido, y unas risas, y enseguida aparece
en el soportal, una pareja joven. Ambos guapos, felices, risueños.
Caminan abrazados.

Yo estoy transportando libros, como tantas veces,
infinito minero del papel.
Los dos veinteañeros me saludan muy cordiales y cómplices:
vienen de la dicha.
Hacen lo que deben hacer.

Los veo con cariño, no con envidia, ni con nostalgia.
Yo también viví lo que ellos acaban de vivir, salen las cuentas,
No tengo de qué quejarme, todo lo contrario.

Pero qué gozo fresco, que verdad de oro la que dejan en la noche.

Qué poco la literatura ante esa fuerza.
Qué poco la política, el tiempo, la ambición y las monedas.

Ellos me dicen adiós al marcharse, mientras yo me quedo
con el ruido de las ruedas de su coche sobre la grava,
con la alegría que me ha dado verlos.

Una alegría que no viene de ellos, en realidad, la traía yo.
Porque es tiempo de pacífica cosecha, de un diferente amor
que está naciendo.

Y sigo subiendo libros a casa.