Habían de luchar hasta la muerte y muchos la querían. Incendiaron templos y bibliotecas y llenaron valles, sentinas, plazas, de cadáveres. Buscaban el prestigio y obtuvieron, sólo algunos, anónimos honores esparcidos a trozos en museos. Poeta que persigues recompensas, niega si puedes que en este lugar, lejano de tertulias y congresos, donde vienen los niños…
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Olvidemos el llanto y empecemos de nuevo, con paciencia, observando a las cosas hasta hallar la menuda diferencia que las separa de su entidad de ayer y que define el transcurso del tiempo y su eficacia. ¿A qué llorar por el caído fruto, por el fracaso de ese deseo hondo, compacto como un grano de…
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Su Premio Cervantes es, con seguridad, un regalo para todos y, en especial, para las mujeres. Ella, la gran señora, ha sabido envejecer como solo lo hacen aquellas personas de firmes convicciones; las que viven también hacia adentro; las que aman la cultura en el pleno sentido de la palabra: «Yo prefería las menos prestigiosas…
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«Los pájaros callaron esa tarde y la luna brilló blanca y sin manchas. Ardió la noche como vieja tea con la absurda avaricia de la muerte, con su luto distante y pegajoso, y un rencor resabiado y carcomido descargó como lluvia en el desierto. Entonces, sólo entonces, oyó a su corazón ladrando y se volvió…
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Y las casas que esconden los deseos detrás de las ventanas luminosas, mientras afuera el viento lleva un poco de barro a cada rosa. Pablo Neruda Fotografía: Berta Pichel
¿Cómo decía usted, amigo mío? ¿Qué el amor es un río? No es extraño. Es ciertamente un río que, uniéndose al confluente del desvío, va a perderse en el mar del desengaño. Rubén Darío Fotografía: Chema Madoz
De todos los oficios de la rosa elogio su homenaje de la muerte. Empecinada por trepar la tierra, ávida de gloria se endereza majestuosa contra el viento coronada por un séquito de plumas a esperar la recompensa de que algún caminante aplauda su belleza y la destruya. Marisa Martínez Pérsico,de Poética ambulante
«Sin cesar recorro con mis ojos los cielos, por si viese la estrella que tú estás contemplando. Pregunto a los viajeros de todas las tierras, por si encontrara alguno que hubiese aspirado tu fragancia. Cuando los vientos soplan, hago que me den en el rostro, por si la brisa me trajese tus nuevas. Voy errante…
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Mis cantos son de arco iris y llegan desde el palpitar de la montaña, vienen envueltos en lluvia menuda que golpea en el rostro como agujas mostrando los duros caminos de la vida, los que debemos transitar antes de llegar a la posada eterna en donde no hay luz ni camino. Fredy Chicangana Pintura:…
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Hay tardes en las que uno desearía embarcarse y partir sin rumbo cierto, y, silenciosamente, de algún puerto, irse alejando mientras muere el día; Emprender una larga travesía y perderse después en un desierto y misterioso mar, no descubierto por ningún navegante todavía. Aunque uno sepa que hasta los remotos confines de los piélagos ignotos…
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